Não existe nem matéria nem gente. As coisas são as ideias da natureza
Eu sei que o tema é sempre o mesmo, mas tenho passado o tempo quase todo em casa. E é preciso começar por algum lado. Agora estou mais uns dias de férias e se ganhar coragem vou tirar umas fotografias à rua. Isto está tudo ligado.
Para a Sofia do Mal
As palavras não acompanharam a rapidez das mudanças da experiência. São agora a carcaça de categorias que mudaram ou morreram. Na falta de uma língua nova, natural, só as mais improváveis combinações da língua antiga nos permitem uma espécie de retrato deste mundo feito da mistura. Provavelmente o acerto desse retrato é daquelas coisas de que se gosta sem perceber; daquelas coisas que não se conseguem desmontar. São essas novas combinações - belas e misteriosas - que se guardam no frigorífico. Até ao dia em que uma língua astuciosa seja capaz de as descongelar.
Existe já um pequeno exército de gente que há mais de cem anos tenta escutar as vozes das coisas. Percebem que as categorias morreram todas e que para as palavras fazerem sentido é preciso dar-lhes imensas voltas, misturar muito. À medida que a gente se vai transformando em máquina - parecendo-nos cada vez mais com elas - vai aprendendo a sua poesia também. A única escrita coerente que conheço é a do meu frigorífico. No meu firgorífico as ideias são livres e emergem sem vergonha. Entre pessoas, bichos e máquinas, este exército absurdo ganha todos os dias terreno à medida que se confirma que isto ainda agora começou, que tudo se desconhece e que a história não começa nem acaba aqui.
Confessa que nos primeiros tempos ainda consegui um tempo sem pressa, a ideia de uma vida inteira assim. Mas perde-se sempre esse fôlego. A capacidade de dar uma nova volta à ampulheta e de fazer a areia voltar a cair com força. A todos se pede que o façam: que transformem informação em neguentropia. Foi para resolver o acaso que se inventaram sistemas. As minhas saídas ora estão antes ora depois das entradas. O meu sistema tem falhas.
"Sem as máquinas já não somos gente", diz a senhora da tabacaria enquanto dedilha a calculadora porque a cabeça nos falha ao somar um público sem livro com um sg ventil.
Hoje demorei-me à janela mais dez minutos do que o previsto. Por causa disso quando estava a acabar o cigarro vi ainda o homem dos cenários a desmontar a paisagem que semprei julguei existir em frente à minha varanda. Desta vez percebi que a culpa é minha, não é do sistema que me ajuda a sobreviver. Eu é que não tinha nada que me ter atrasado à janela.
... uma palavra hipercalórica. Ele é chileno e faz tudo bem. Com 17 anos, ele escreve como o Salinger, passeia nas margens do rio que fez pensar o Walser, toca para estádios de futebol e canta para homens e mulheres. Está a caminho da vida, o que é muito melhor do que lá estar. Ela é argentinha, suiça, portuguesa e inglesa. Fala a língua que for precisa como se fosse a dela e é bonita demais para sofrer do coração. Durante o entardecer e pela noite dentro, falam ao computador e combinam o regresso ao colégio e a partida para a universidade.
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