Existe já um pequeno exército de gente que há mais de cem anos tenta escutar as vozes das coisas. Percebem que as categorias morreram todas e que para as palavras fazerem sentido é preciso dar-lhes imensas voltas, misturar muito. À medida que a gente se vai transformando em máquina - parecendo-nos cada vez mais com elas - vai aprendendo a sua poesia também. A única escrita coerente que conheço é a do meu frigorífico. No meu firgorífico as ideias são livres e emergem sem vergonha. Entre pessoas, bichos e máquinas, este exército absurdo ganha todos os dias terreno à medida que se confirma que isto ainda agora começou, que tudo se desconhece e que a história não começa nem acaba aqui.
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