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A caminho da fronteira com a Rússia,
assalta uma espécie de perigo.
Trouxe-te neve, outra vez.
Menos quinze, pior é o vento
e humidade, quando há.
A duzentos quilómetros de São Petersburgo,
o dia demora a chegar.
Como se lhe pesasse a cortina
e as janelas estivessem geladas.
Devagar.
Com a velocidade do sol.
Com a pressa das mercadorias para o destino final.
Na copa de uma árvore, um barbudo.
O segredo público de urânio numa cidade fechada,
que não aparecia nos mapas:
Sillamae.
8 milhões de metros cúbicos de lixo nuclear.
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