A família escapa ao infinito. Pura matemática, é uma sucessão de finitos. O rochedo aparece ao náufrago como uma hipótese de salvação: talvez consiga nadar e salvar-se. Mas o abismo é demasiado; o rochedo logo se desfaz. Símbolo terminal de pertença à humanidade - à linha - o rochedo é falso. O homem só chega à pureza quando deixar de o ser. Até lá, até à morte, está preso a uma figura que lhe atrasa a ideia.
A casa, a família, a pátria, os jogos de computador, o jornal da manhã e os demais estimulantes atormentam as mentes ansiosas que dependem de emoções duras. Tanto as garras dos estimulantes como a sua utilidade são antigas. Mas todas as pátrias são falsas e dão ressaca.
Não é tudo a mesma coisa, e será pouco rigoroso enfiar no mesmo saco a herança genética, as diferentes fórmulas de entretenimento e o deslumbramento que proporcionam os paraísos artifíciais das drogas. Mas a verdade é que depois dos sistemas pré-fabricados nada substitui ou dispensa o processo lento e penoso de auto-arquitectura a que todo o espírito humano se terá que sujeitar. Não há respostas para nada a não ser em nós próprios. Não há nada que nos livre de provarmos todos os nossos venenos para depois então os sabermos evitar. Só a estupidez poderá evitar tais aborrecimentos.
Há homens de verdade que enquanto vivos estarão sempre incompletos. Este tipo de paixão é o resultado directo de uma falta de forma. Esta descompensação comporta riscos duros, mas previsiveis. Tem como efeito um duvidoso atrofiamento do agir, uma preguiça cósmica que tudo deita a perder em quantidades muito pequenas de cada vez.
O espectador de terríveis batalhas tem que visualizar a diferença entre a necessidade de felicidade e a brutal inflexibilidade da realidade física. Não há estrada imaginária por onde algum homem tenha conseguido passar. A Razão não deixará de ser simples e o universo será com certeza o efeito secundário de algo muito mais sério. O caleidoscópio é infinito.
Tudo para dizer que mais cedo ou mais tarde acabaremos sempre numa cama demasiado estreita. A solidão não tem remédio para o facto de não haver comunhão possível senão a conseguimos interiormente. O mundo ainda aqui está.
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